depressão

doença do meu mundo e dos meus tempos
sorrateira
chega sem avisar

não se pode prever e nem acompanhar
as vezes fica mais, as vezes rude só dá as caras e desaparece
chega no meio de um bom dia e vai embora já antes do jantar

nos mais fortes se esconde e cresce, e mata
nos mais fracos derruba, mas se disfarça
de fraqueza, de preguiça, de confusão

não é o inverso da alegria
é o inverso da clareza
o inverso da liberdade

não é o fim nem o começo
é o meio, jogado no sofá

Para ser escritor é preciso se despir.
Não há nenhuma roupa ou camuflagem em um bom texto.
Ou é, ou não é.

É difícil porém necessário que o escritor reconheça cada derrota, cada ferida, cada pecado que tenha em sua alma, antes de pegar a caneta.
Caso contrário, todos os textos sairão como os meus.
Medrosos, tímidos e falsos.

Sinto que mesmo tendo brigado com a vida e apostado com a morte, ainda assim não fui fiel aos meus mais profundos pensamentos e desejos. Talvez por duvidar de que eles fossem reais.

A tudo isso me leva a mais um conclusão falsa, tímida e medrosa.
A realidade se faz no pensamento ou na ação?

Faça um favor
Quem quer que você seja
Me ajude a jogar fora
Esse abismo que há em mim

Te quero de manhã
Quando a Lua já não brilha alto
Quando minha respiração é grito
Quando sufoco para levantar

Venha cá me exorcizar
Ser a maldição da minha dor
A redenção do pecador
O pecado que eu mais preciso